Am seitlichen Arbeitstisch liegen Organigramme, E-Mails, Projektpläne und diese seltsamen Notizen, die erst harmlos aussehen und dann anfangen, ganze Systeme zu verraten. Luc liest nicht mehr Dokumente. Er liest Abstände. Wiederholungen. Ausweichbewegungen.

Dimitri tippt auf eine Stelle im Papier und sagt: „Das ist kein Ereignis. Das ist ein Mechanismus.“ Ghost sitzt nicht hier. Aber seine Datei liegt hier. Joshua sitzt nicht hier. Aber sein Zettel kam vom Tisch nebenan. Personen wandern nicht. Material wandert.

Vom hinteren Tisch kommt das Geräusch eines Messers auf Holz. Torben schneidet etwas, das nach Ingwer riecht. Barbara fragt nicht, ob das Modell stimmt. Sie fragt, was davon morgen weh tut. Antonia sagt nichts, aber Luc sieht, dass sie die Skizze längst gelesen hat.

Im Topf steht Lucs Mechanismenstew. Belugalinsen, geröstete Pilze, Sellerie, schwarzer Knoblauch, Thymian, Graupen. Kein Trostessen. Eher ein Befund mit Löffel. Dann zeichnet Luc drei Pfeile. Zwei streicht er wieder durch. Der dritte bleibt stehen, weil er unangenehm ist.

Dimitri lehnt sich zurück. „Wenn das wiederholbar ist, ist es kein Zufall mehr.“ Luc nickt und schiebt die Diagnose vom Papier weg, dorthin, wo sie nicht mehr wie Analyse aussieht. Mehr wie ein Auftrag.